Ode para o Futuro

Falareis de nós como de um sonho.

Crepúsculo dourado. Frases calmas.

Gestos vagarosos. Música suave.

Pensamento arguto. Subtis sorrisos.

Paisagens deslizando na distância.

Éramos livres. Falávamos, sabíamos,

e amávamos serena e docemente.

Uma angústia delida, melancólica,

sobre ela sonhareis.

E as tempestades, as desordens, gritos,

violência, escárnio, confusão odienta,

primaveras morrendo ignoradas

nas encostas vizinhas, as prisões,

as mortes, o amor vendido,

as lágrimas e as lutas,

o desespero da vida que nos roubam

- apenas uma angústia melancólica,

sobre a qual sonhareis a idade de oiro.

E, em segredo, saudosos, enlevados,

falareis de nós - de nós! - como de um sonho.

Jorge de Sena, Pedra Filosofal

Estatística

Quando eu nasci havia em Portugal

(em Portugal continental

e nas ridentes e calmas

ilhas adjacentes)

uns seis milhões e umas tantas mil almas.

Assim se lia

no meu livrinho de Corografia

de António Eusébio de Morais Soajos.

Hoje, graças aos progressos da Higiene e da Pedagogia,

já somos quase dez milhões de gajos.

António Gedeão, «4 poemas da gaveta» in Poesias Completas (1956-1967),Lisboa, Sá da Costa Ed., 1982

Poema de domingo

Aos domingos as ruas estão desertas

e parecem mais largas.

Ausentaram-se os homens à procura

de outros novos cansaços que os descansem.

Seu livre arbítrio alegremente os força

a fazerem o mesmo que fizeram

os outros que foram fazer o que eles fazem.

E assim as ruas ficaram mais largas,

o ar mais limpo, o sol mais descoberto.

Ficaram os bêbados com mais espaço para trocarem as pernas

e espetarem o ventre e alargarem os braços

no amplexo de amor que só eles conhecem.

O olhar aberto às largas perspectivas

difunde-se e trespassa

os sucessivos, transparentes planos.

Um cão vadio sem pressas e sem medos

fareja o contentor tombado no passeio.

É domingo.

E aos domingos as árvores crescem na cidade,

e os pássaros, julgando-se no campo, desfazem-se

a cantar empoleirados neles.

Tudo volta ao princípio.

E ao princípio o lixo do contentor cheira ao estrume das vacas

e o asfalto da rua corre sem sobressaltos por entre as pedras

levando consigo a imagem das flores amarelas do tojo,

enquanto o transeunte,

no deslumbramento do encontro inesperado,

eleva a mão e acena

para o passeio fronteiro onde não vai ninguém.

António Gedeão, Novos Poemas Póstumos,

Lisboa, Edições João Sá da Costa, 1998, 3.ª ed.

Mãos dadas

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Carlos Drummond de Andrade

Os pássaros nascem na ponta das árvores

As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros

Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores

Os pássaros começam onde as árvores acabam

Os pássaros fazem cantar as árvores

Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se

deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal

Como pássaros poisam as folhas na terra

quando o outono desce veladamente sobre os campos

Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores

mas deixo essa forma de dizer ao romancista

é complicada e não se dá bem na poesia

não foi ainda isolada da filosofia

Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros

Quem é que lá os pendura nos ramos?

De quem é a mão a inúmera mão?

Eu passo e muda-se-me o coração

Ruy Belo, Homem de Palavra[s],Lisboa, Editorial Presença, 1978, 2.ª ed.

O portugal futuro

O portugal futuro é um país

aonde o puro pássaro é possível

e sobre o leito negro do asfalto da estrada

as profundas crianças desenharão a giz

esse peixe da infância que vem na enxurrada

e me parece que se chama sável

Mas desenhem elas o que desenharem

é essa a forma do meu país

e chamem elas o que lhe chamarem

portugal será e lá serei feliz

Poderá ser pequeno como este

ter a oeste o mar e a espanha a leste

tudo nele será novo desde os ramos à raiz

À sombra dos plátanos as crianças dançarão

e na avenida que houver à beira-mar

pode o tempo mudar será verão

Gostaria de ouvir as horas do relógio da matriz

mas isso era o passado e podia ser duro

edificar sobre ele o portugal futuro

Ruy Belo, Homem de Palavra[s],

Lisboa, Editorial Presença, 1978, 2.ª ed.

A propósito de estrelas

Não sei se me interessei pelo rapaz

por ele se interessar por estrelas

se me interessei por estrelas por me interessar

pelo rapaz hoje quando penso no rapaz

penso em estrelas e quando penso em estrelas

penso no rapaz como me parece

que me vou ocupar com as estrelas

até ao fim dos meus dias parece-me que

não vou deixar de me interessar pelo rapaz

até ao fim dos meus dias

nunca saberei se me interesso por estrelas

se me interesso por um rapaz que se interessa

por estrelas já não me lembro

se vi primeiro as estrelas

se vi primeiro o rapaz

se quando vi o rapaz vi as estrelas

Adília Lopes, Quem Quer Casar Com a Poetisa?, Vila Nova de Famalicão, Edições Quási, 2001

Malditos Poetas

Malditos poetas, que disseram tudo

e tudo tão bem dito!

Malditos poetas, que me deixam mudo,

sem um ai, uma súplica ou um grito!

Raios os partam, cada qual maldito!

Malditos, que roçaram no seu voo,

com asas de veludo

o infinito!

Malditos poetas: Eu os abençoo...

Adolfo Simões Müller

Sempre amei por palavras muito mais
do que devia

são um perigo
as palavras

quando as soltamos já não há
regresso possível
ninguém pode não dizer o que já disse
apenas esquecer e o esquecimento acredita
é a mais lenta das feridas mortais
espalha-se insidiosamente pelo nosso corpo
e vai cortando a pele como se um barco
nos atravessasse de madrugada

e de repente acordamos um dia
desprevenidos e completamente
indefesos

um perigo
as palavras

mesmo agora
aparentemente tão tranquilas
neste claro momento em que as deixo em desalinho
sacudindo o pó dos velhos dias
sobre a cama em que te espero

Alice Vieira,O que Dói às Aves, Caminho, 2009

O pouco ou o muito


O pouco ou o muito a diferença é pouca.
Todos temos pouco e só há quem tenha
além do pouco muito.


São poucos esses e a pouco e pouco
inexoravelmente são mais poucos
ante os muitos muitos.


E a diferença sendo pouca é muita.
Todos temos pouco muito então
além do muito pouco.


Jorge de Sena, Visão Perpétua

As Fontes

Um dia quebrarei todas as pontes
Que ligam o meu ser, vivo e total,
À agitação do mundo do irreal,
E calma subirei até às fontes.
Irei até às fontes onde mora
A plenitude, o límpido esplendor
Que me foi prometido em cada hora,
E na face incompleta do amor.
Irei beber a luz e o amanhecer,
Irei beber a voz dessa promessa
Que às vezes como um voo me atravessa,
E nela cumprirei todo o meu ser. 


Sophia de Mello Breyner 

Receita de Ano Novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade