OS PÁSSAROS E AS ÁRVORES

As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros

Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores

... Os pássaros começam onde as árvores acabam

Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se

Deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal

Como pássaros poisam as folhas na terra

Quando o Outono desce veladamente sobre os campos

Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores

Mas deixo essa forma de dizer ao romancista

É complicada e não se da bem na poesia

Não foi ainda isolada da filosofia

Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros

Quem é que lá os pendura nos ramos?

De quem é a mão a inúmera mão?

Eu passo e muda-se-me o coração

Ruy Belo

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Vou-me Embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada Lá sou amigo do rei Lá tenho a mulher que eu quero Na cama que escolherei Vou-me embora pra Pasárgada Vou-me embora pra Pasárgada Aqui eu não sou feliz Lá a existência é uma aventura De tal modo inconseqüente Que Joana a Louca de Espanha Rainha e falsa demente Vem a ser contraparente Da nora que nunca tive E como farei ginástica Andarei de bicicleta Montarei em burro brabo Subirei no pau-de-sebo Tomarei banhos de mar! E quando estiver cansado Deito na beira do rio Mando chamar a mãe-d'água Pra me contar as histórias Que no tempo de eu menino Rosa vinha me contar Vou-me embora pra Pasárgada Em Pasárgada tem tudo É outra civilização Tem um processo seguro De impedir a concepção Tem telefone automático Tem alcalóide à vontade Tem prostitutas bonitas Para a gente namorar E quando eu estiver mais triste Mas triste de não ter jeito Quando de noite me der Vontade de me matar - Lá sou amigo do rei - Terei a mulher que eu quero Na cama que escolherei Vou-me embora pra Pasárgada. Manuel Bandeira " Bandeira a Vida Inteira ", Editora Alumbramento - Rio de Janeiro, 1986

Surge Janeiro frio e pardacento,

Descem da serra os lobos ao povoado

Assentam-se os fantoches em São Bento

E o Decreto da fome é publicado.

Edita-se a novela do Orçamento;

Cresce a miséria ao povo amordaçado;

Mas os biltres do novo parlamento

Usufruem seis contos de ordenado.

E enquanto à fome o povo se estiola,

Certo santo pupilo de Loyola,

Mistura de judeu e de vilão,

Também faz o pequeno “sacrifício”

De trinta contos – só! – por seu ofício

Receber, a bem dele... e da nação.

José Régio

NEVOEIRO

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,

define com perfil e ser

este fulgor baço da terra

que é Portugal a entristecer –

brilho sem luz e sem arder,

como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.

Ninguém conhece que alma tem,

nem o que é mal nem o que é bem.

(Que ânsia distante perto chora?)

Tudo é incerto e derradeiro.

Tudo é disperso, nada é inteiro.

Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a Hora!

Fernando Pessoa - Mensagem

Meu Galope é em frente

Direis que não é poesia

e a mim que importa?

Eu canto porque a voz nasce e tem de libertar-se.

E grito porque respondo

às lanças que me espectam

e aos braços que me chamam.

E porque,dia e noite,minhas mãos e meus olhos,

por estranhas telegrafias,

dos cantos mais ignotos

e das linhas perdidas

e dos sempre esquecidos

e dos lagos remotos,

e dos montes,

recebem longas mensagens e comunicações:

para que grite e cante.

O meu grito e meu canto é a voz de milhões.

Por isso que me importa?

Eu canto e cantarei o que tiver a cantar

e grito e gritarei o que tiver a gritar

e falo e falarei o que tiver a falar.

Direis que não é poesia.

E a mim que me importa

se eu estou aqui apenas para escancarar a porta

e derrubar os muros?

E a mim que importa

se vós sois afinal o que hei-de ultrapassar

e esmigalhar

em nome

de todos os futuros?

Eu sigo e seguirei

como um doido ou um anjo,

obstinado e heróico a caminho de nós

em palavras e acções

por todos os vendavais

e temporais

e multidões

nos campos mais ignotos

e nas linhas perdidas

e nos campos esquecidos

e nos lagos remotos

e nos montes

- por terra,mar e ar.

Direis que não é poesia

E a mim que importa!

Convosco ou não,meu galope é em frente.

Pertenço a outra raça,a outro mundo,a outra gente.

É andar,é andar!

Mário Dionísio (1916 - 1993)