As rosas

Quando à noite desfolho e trinco as rosas
É como se prendesse entre os meus dentes
Todo o luar das noites transparentes,
Todo o fulgor das tardes luminosas,
O vento bailador das Primaveras,
A doçura amarga dos poentes,
E a exaltação de todas as esperas.

Sophia de Mello Breyner Andresen

in Dia do Mar, 1947

Rosa

Rosa em verso, rosa em prosa:

Rosa rosa,

Verdadeira, recortada,

sempre votiva é a rosa.

Quem a dá, quem a ostenta,

quem a colhe, quem a inventa,

quem dela – a rosa – se lembra

faz o voto de quebrar

a pessoal solidão.

Se não troco o pão por rosas,

não troco a rosa por pão.

Rosa.

Rosa em verso, rosa em prosa:

rosa, rosa.

Rosa nome, rosa coisa,

rosa flor, rosa rosa,

rosa traço de união.

Rosa fugaz, recolhida

noutra rosa já nascida.

De rosa em rosa é a vida.

Ó rosa breve fulgor,

lampejo na escuridão.

Se não troco o pão por rosas,

não troco a rosa por pão.

Alexandre O’Neill, Coração Acordeão, Lisboa, O Independente, 2004

AMOSTRA SEM VALOR


Eu sei que o meu desespero não interessa a ninguém.
Cada um tem o seu, pessoal e intransmissível;
com ele se entretém
e se julga intangível.


Eu sei que a Humanidade é mais gente do que eu,
sei que o Mundo é maior do que o bairro onde habito,
que o respirar de um só, mesmo que seja o meu,
não pesa num total que tende para infinito.


Eu sei que as dimensões impiedosas da Vida
ignoram todo o homem, dissolvem-no, e, contudo,
nesta insignificância, gratuita e desvalida,
Universo sou eu, com nebulosas e tudo.


António Gedeão (1906-1997), in Máquina de Fogo

FALA A PREGUIÇA

Eu gosto tanto, tanto ,tanto

de estar quieta, muito parada,

de fazer nada, coisa nenhuma,

e de fazer isso, que é não fazer

e de não estar, não ir, também.

Eu cá faço nada e todos

me dizem que faço isso muito bem.

Faço arroz de nada, pudim de nada

(que não é nada, está-se mesmo a ver)

e é tudo muito bom, delicioso,

só por não ser preciso fazer.

Eu faço nada, sou um nadador,

mas não daqueles que nadam mesmo,

O que é cansativo, tão maçador;

é que nadar, cá para mim,

tem um defeito insuportável:

aquele erre que está no fim .

E não digam que não faço nada

porque eu faço isso o mais que posso

e se não faço mais é porque mesmo nada

fazê-lo muito é uma maçada.

Não quero ir. Ainda é cedo.

Que pressa é essa? Não pode ser!

Deixem-me estar porque eu hoje tenho

bastante nada para fazer.

ÁLVARO MAGALHÃES in O Brincador

Os Meus Livros


Os meus livros (que não sabem que existo)
São uma parte de mim, como este rosto
De têmporas e olhos já cinzentos
Que em vão vou procurando nos espelhos
E que percorro com a minha mão côncava.
Não sem alguma lógica amargura
Entendo que as palavras essenciais,
As que me exprimem, estarão nessas folhas
Que não sabem quem sou, não nas que escrevo.
Mais vale assim. As vozes desses mortos
Dir-me-ão para sempre.


Jorge Luis Borges, in "A Rosa Profunda"