FALA A PREGUIÇA

Eu gosto tanto, tanto ,tanto

de estar quieta, muito parada,

de fazer nada, coisa nenhuma,

e de fazer isso, que é não fazer

e de não estar, não ir, também.

Eu cá faço nada e todos

me dizem que faço isso muito bem.

Faço arroz de nada, pudim de nada

(que não é nada, está-se mesmo a ver)

e é tudo muito bom, delicioso,

só por não ser preciso fazer.

Eu faço nada, sou um nadador,

mas não daqueles que nadam mesmo,

O que é cansativo, tão maçador;

é que nadar, cá para mim,

tem um defeito insuportável:

aquele erre que está no fim .

E não digam que não faço nada

porque eu faço isso o mais que posso

e se não faço mais é porque mesmo nada

fazê-lo muito é uma maçada.

Não quero ir. Ainda é cedo.

Que pressa é essa? Não pode ser!

Deixem-me estar porque eu hoje tenho

bastante nada para fazer.

ÁLVARO MAGALHÃES in O Brincador

Os Meus Livros


Os meus livros (que não sabem que existo)
São uma parte de mim, como este rosto
De têmporas e olhos já cinzentos
Que em vão vou procurando nos espelhos
E que percorro com a minha mão côncava.
Não sem alguma lógica amargura
Entendo que as palavras essenciais,
As que me exprimem, estarão nessas folhas
Que não sabem quem sou, não nas que escrevo.
Mais vale assim. As vozes desses mortos
Dir-me-ão para sempre.


Jorge Luis Borges, in "A Rosa Profunda"

TESTAMENTO

Vou partir de avião

e o medo das alturas misturado comigo

faz-me tomar calmantes

e ter sonhos confusos

 

Se eu morrer

quero que a minha filha não se esqueça de mim

que alguém lhe cante mesmo com voz desafinada

e que lhe ofereçam fantasia

mais que um horário certo

ou uma cama bem feita

 

Dêem-lhe amor e ver

dentro das coisas

sonhar com sóis azuis e céus brilhantes

em vez de lhe ensinarem contas de somar

e a descascar batatas

 

Preparem a minha filha

para a vida

se eu morrer de avião

e ficar despegada do meu corpo

e for átomo livre lá no céu

 

Que se lembre de mim

a minha filha

e mais tarde que diga à sua filha

que eu voei lá no céu

e fui contentamento deslumbrado

ao ver na sua casa as contas de somar erradas

e as batatas no saco esquecidas

e íntegras

 ANA LUÍSA AMARAL, Minha Senhora de Quê, Quetzal  Editores, Lisboa, 1999: 61, 62

SOM

^{Nem soneto nem sonata
Vou curtir um som
Dissonante dos sonidos
Som
Ressonante de sibildos
Som
Sonotinto de sonalgas
Nem sonoro nem sonouro
Vou curtir um som
Mui sonso, mui insolúvel
Som não sonoterápico
Bem insondável, som
De raspante derrapante
Rouco reco ronco rato
Som superenrolado
Com se sona hoje-em-noite
Vou curtir, vou curtir um som
Ausente de qualquer música
E rico de curtição.}

^{Carlos Drummond de Andrade Poesia e Prosa. 5 ed. Rio de Janeiro, Aguilar, 1979. p. 78}

Todo o tempo é de poesia


Todo o tempo é de poesia
Desde a névoa da manhã
à névoa do outro dia.
Desde a quentura do ventre
à frigidez da agonia
Todo o tempo é de poesia
Entre bombas que deflagram.
Corolas que se desdobram.
Corpos que em sangue soçobram.
Vidas qu'a amar se consagram.
Sob a cúpula sombria
das mãos que pedem vingança.
Sob o arco da aliança
da celeste alegoria.
Todo o tempo é de poesia.
Desde a arrumação ao caos
à confusão da harmonia.


António Gedeão